Temporada otoñal

Es esa voz que nace debajo de mi costilla,
como si la pariera en mi vientre infinitas veces.

Es ese impulso que me habita y ruge la prisa
del último vagòn de un tren repleto de su cadàver

Es esa ausencia braceando mi nombre
a travès de las ventanas
como queriendo acelerar mi paso hacia…

Hay un lugar donde me pierdo,
donde coso el tiempo de a veintiuna puntadas.

Donde mi ayuda es una aguja ciega
 con ojo de noche eterna

Donde mi estancia es esa cruz horizontal
clavada sobre mi rastros.

A mi hermano.