Una mirada rota sobre la mano que gira
con su puñado de lamentos sordos
Dónde quedaron las orejas de los marginados
que huyeron al asilo del silencio?
En las tumbas es donde no entra el viento,
y los tules están quietos
y la memoria cuelga
de un aroma a azufre que muerde hasta los ojos
y las palabras son llantos hechos de piedra
que se acurrucan secos por debajo de las lenguas.
ssshhhh...
A despertar ...
ya vienen los otros con sus lápidas a cuestas
que no vean las lágrimas heridas
ni los tulipanes despiertos
Limpiemos en este recreo la tela fria
Rompamos tiempo.
Escrito junto a mi gran amiga Sandra.
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