El polvo que va a parar
debajo de las cosas
Lo que el viento desata,
lo que la tierra arroja.
Lo que nadie predice
en el fondo de las brùjulas
La ceniza que se cuela
por las estrìas de las ventanas.
El frìo que con su hacha infinita
le roba las manos a los àrboles.
El llanto del niño
que antecede a las desgracias
El gris y su filo de acero
en los huesos de los dèbiles
El baùl del que perdì la llave
El ojo de un muerto.
Lo que el viento desata,
lo que la tierra arroja.
Lo que nadie predice
en el fondo de las brùjulas
La ceniza que se cuela
por las estrìas de las ventanas.
El frìo que con su hacha infinita
le roba las manos a los àrboles.
El llanto del niño
que antecede a las desgracias
El gris y su filo de acero
en los huesos de los dèbiles
El baùl del que perdì la llave
El ojo de un muerto.
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