sábado, 14 de septiembre de 2013

Matriarca . A mi abuela

Floja su cara 
en manos de los pàjaros
una gota recorriendo su mirada,
cayò en mi infancia.

Fuimos lo que su almohada
sabìa cada mañana;
una madre de otra madre 
de otra madre 
y una niña jugando a la muñeca.

Una piràmide de agua
movida por el vuelo de polleras

Somos tambièn,
un cielo gigante
asilo de cada memoria.

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