Rutinaria repetición

A quién le dedicas tus poemas
cuando la tarde es el vínculo entre tu pantalón
y la madrugada anterior

Todo se repite por cansancio;
la hora siete,
la tabla del siete,
el exceso calórico
de un mediodía al paso
para las siete bocas.

Si las calles pudieran hablar
llorarían el horror de los números
y sus extremas significancias.

Mi mes ha muerto
el día en que debía reiniciarme.
Mañana haré de cuenta que mi pantalón
tiene un affaire
con esta noche par.