A Antonio Medinilla

El viene a nacer, me dijo.
En mi ultimo parto no grité
me he quedado muda desde entonces,
pero este es un lugar bonito
donde el silencio siempre es amigable.

El viene a nacer y yo crezco,
crezco así
como un grito desnudo
a punto de parirse
en el fondo de la garganta.

A Antonio, porque lo quiero

Frida y el verbo

Frida mi niña,
el cielo se ha roto
ya no hay lugar a donde ir

Besa mis pinceles Frida
no me puedo demorar
debo inventar otro verbo.

Al tal Kerouac

Un tal Jack
en el camino de mi cama
quiero decir,
a veces es tener
una excusa
para rodar el sueño.

Sr. Libertad (a N. Mandela)

Eso que sucede en el cielo
no, no son tambores
no, no son copas enfadadas
no, no son manos que aplauden

Son los pasos de un gigante
rompiendo cadenas

Hasta pronto Nelson.

Frida mi niña

Frida mi niña,
de los monos como trenzas
tu útero abre una cueva en mi pared.
Yo vivo la Europa de nuestros entrecejos
la que a Paris me lleva por el duelo de los pies

Alas de paloma, niña,
que no me duela Diego,
el amor es el error
en el color de los pinceles
y el de mis vocales

Arma es el lienzo, Frida
y mi hoja.
Pinta las púas de avestruz
cuando tu hora de patios y morfinas
Yo haré lo mismo, con el pulso de los cuervos

Frida mi niña
las mesas en los meses en la cama
otra vez serás tu Diego,
yo sere él
y tus tranvias y mis silencios

25 de septiembre, Alejandra

Me llevas una vida Alejandra,
una vida y algunos días
que me duelen

Señor Erre

Agosto es invierno,
por inconcluso como el fuego
y la sangre a nieve.

Pero Julio...
Julio, mi Cortázar.

La llorona (A Chavela)

Llora Chavela,

ni la muerte se distrae

en la fragancia obediente

de tus lágrimas.

Llora velas Chavela,

 riega de cascabeles

amarillos y dramáticos

el ayuno de los fuegos

 y rompe el sueño de tu ombligo.

Llora una vez más Chavela,

 antes de que se extinga

la última luz.

Buko y los cisnes

A Charles Bukowski y su poema de un cisne

La belleza es el cuerpo de un cisne
flotando en una hoja

Un poema de alguien
que no solo habla de las cinco y media
en el reloj

Una página que dice de la muerte,
de la muerte de la vida

y menciona las seis,
la hora pico.

Y habla de la muerte,
del cuerpo de un cisne.


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Poema Cisne De Primavera de Charles Bukowski

También en primavera mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus canastos de camping
y sus risas
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne.

Alejandra

Trastabilla con mi cintura,
muchacha que tararea
la circunsferencia del lenguaje

Mira mi vientre seducido
y ese lento vaivén
con el que respiran mis costillas

Deja ya de eligir
la carcajada oculta
del detrás de tus espejos

Miéntele a mi muñeca,
dile que no hay más leche
y sólo besa mis libros

Mientras tanto,
me nutriré del traqueteo de tu máquina
al inventarle nombres a las sombras,
todo para vaciar
mi insaciable sed de noches.

Las piedras del infierno (a Camille Claudel)

De tus manos lloraste barro
un esqueleto , un músculo, un cuerpo
traduciendo el elemento
en la tenacidad de las palancas.

Mujer sin rostro,
caminaste detrás de la sombra del amo
como un fantasma confiscado a la penumbra

Una puerta en el infierno,
la musa inquieta de las ratas

En el ocaso de los genios
echaste tu agonía a las rodillas
la pena del cincel gritó L'Âge Mûr
y tu mundo se dio vuelta.

Le diste voz a las piedras
le ofrendaste tu alma a la lápida
y en el sudor del mármol
dejaste intacta
tu delgada cordura.

El hombre del piano (Hugh Laurie)

El hombre se sienta al piano
y canta la casa de las casas
y me lleva a creer que la entrada
es una escalera en blanco y negro
que èl persigue con sus dedos

Con polvo de algodón en las costillas,
aligera azúcar negra
en los codos de la sala

El ritmo sube el aire
llevando el espíritu de la polilla
y lo respiro.

Veo su risa,
aunque no sé de su mente.
Me entero de su muerte,
aunque no conozca sus labios.

En un traje negro pone un ojo abierto
y bebe el licor de los dèbiles
con su pie cerrado

El viento se está colapsando fuera de sus palmas
tan bonito en una maleta, tan libre en sus barridos

Ojos de poeta

Un cielo de papel para los ojos del poeta,
una muerte en pentagrama
que nunca calle.

Yo no sé de sus huesos,
ni de la forma de sus dedos
pero una música golpea mi ventana
y la abre

Detras, 
se presiente el temblor del papel
al secar la ultima lágrima
de los ojos del poeta.

Al Flaco L.A.Spinetta.

Mujer Paloma (a Frida Khalo)

Frida es el dolor de una cama,
tragedia de fantasmas sin vientres
duermen en los matorrales de sus trenzas.

Mural que llora tranvías ciegos
y un ombligo gigante con pelusas de veneno,
se anudan en el entrecejo
de su Europa lastimada.
...
Ella lleva una corona de calas
en el ojo de su pubis,
palpa la muerte y le sonríe
un jardín de monos sueltos.

Mujer paloma que vuela
en la agonía de sus pinceles

En todas sus Fridas de espejos violados,
es ofrenda de médula púrpura
racimada de clavos,
dispuestos en cruz.

La eterna viajera

Me ha venido a hablar
con el idioma de las velas
cuando el fuego lleva en sì
la mùsica de los misterios

Me ha venido como una noche
esclava al ritmo de mis pàrpados

Me ha ofrecido
una amapola de cenizas
un llanto de perfume
un silencio

Sobre AP

Està en la noche
la veo como una muchacha muerta
atravesando el muro de los relojes.

Habita entre las sombras
tanteando el humo con sus manos de ave

Siendo mendiga tambièn es la reina
de aquel principio de la reja que asusta
cuando perdona al cascabel
y no lo hiere

 Ha caìdo en las afueras
 cuando la ùltima tormenta,
llevada hacia el ojo perfecto
 de sus alcantarillas.

Ted Hughes, a propósito de sus poemas de animales

Respiraba su tinta silenciosa
como el idioma de los àrboles

Medìa el riesgo salvaje
como la forma del agujero
 que el animal enseña

Lo cierto es que
la soberbia de una montaña
me bebiò la voz

La Môme Piaf

La puerta setenta y dos,
le dio la entrada al mundo

Amamantando migajas
bajo campanas de tela
juntaba los ojos
de los que no la vieron.

Un nudo con la cara de su padre,
un hilo con la voz de su madre,
un vino con el cuerpo de la ausencia.

La mujer que abrìa las piernas
para darle de comer a los insectos
fue su cuna

El dolor de una cama sin sàbanas
fue su casa.

Gritò al parir el circo
el silencio de todas las muñecas,
ambulante como el canto del gorriòn
que la llevo a la fama

Una pared, le robò la sombra
un amor, le dejò las sobras

Un nicho para el pàjaro que anocheciò
antes de conocer el cielo.

Cigarra azul (a Janis Joplin)

Llevaba una jaula abierta

sobre el capot de sus ojos ahogados. 

Agujas cargadas de muerte 

perdidas en el mullido 

de las horas azuladas. 

Polvos de su cuerpo 

mueven las sombras del arcoiris 

cubriendo de margaritas las crestas,
como primaveras de océano 

donde susurran las sirenas.
 
Siempre azul,

mujer cigarra. 

Es en su boca, 

donde aùn los pàjaros 

tronan campanas.

Lady Lazarus (a Sylvia Plath)

Una mujer amordazada, 

como un trueno mudo escalando paredes

de una campana de bronce.
 

Respiraba su muerte 

con los ojos vendados, 

bailando descalza a la orilla de un aljibe seco. 
 

Martillo de su sien, 

un padre hecho coral 

cegado por los ronquidos de sirenas virgenes. 

Mar de boca negra. 

Infierno de agua salada, 

con escaras de vientos encarcelados.
 

Ella y su fe desfigurada.
 

Tragò su alma encerrada en una caja, 

empapàndose con su propio polvo.