Instinto materno

Hay bestias que arropan a los niños abandonados, como si fueran crías dejadas por Dios al amparo del instinto. Vi eso por TV, cuando tenía doce años. Quise creer que me crió una perra, pero mi mamá no ladra, sólo usa bozal cuando la llevan con su correa por la acera. O tal vez era yo?

No hay caso; a veces me pierdo entre mis realidades.

Mayo, 2010

Conclusiones

 Vale una noche de jazz para cambiar el ritmo de las cosas. Mis amigos son magos, saben sacar conejos de mis galeras. Una tortuga es el fiel reflejo de la posteridad.  Mi corazón despierta el rumor de las piedras, pero no sus músculos. Deberé apurarme antes de que Coghlan muera.  Las hormigas de mi cuerpo, insisten en repetir que la tarde se limpia una vez que el sol cae.
 Voy ahora por mí, a la vuelta de Lebreton y Plaza.

Escalas

Puedo oir mi calle tarareando el estribillo de un àrbol,  el ladrido de un foco,  mil llantos de perro.  Puedo presentir ciudad caminante en luces,  esta puta buenos aires que el amor no alcanza

Noche negra

La noche es la amenaza tibia en el cuerpo de los nacientes, es el aullido del viento entre las manos de los àrboles, es el revólver cargado con una sola bala, es la dama solitaria que abre la danza en el salòn negro de los invidentes
La noche se manifiesta como un latido, como un gusano de cenizas, como una celebraciòn de voces distantes donde el discurso de la ausencia tiene el sonido de un golpe detràs de las puertas.

Solo sé

Solo sè que tengo un pàjaro negro volando en mi entrecejo,
una mano que esconde el guante de la noche, una mueca de siniestro.

Solo sè que llevo un hambre viejo al final de mi ombligo, un fèmur como un martillo, una inquietud de hormiga en el fondo de la risa.

Solo sè que puedo convocar a las paredes para que me revelen las puertas escondidas, y hacer hablar la fiesta que habita en las alcantarillas

Solo sé que soy un destello, una sobra de fòsforo, un aplauso lento, el ruido a Rin de algún desierto, el impacto de luz en el ojo de una mosca.

cerca de mañana

Puedo nombrar la cigarra la dueña el eco el huesped, puedo inferir la sal el debate la fòrmula el perfume, puedo convencerme del punto de la entrada del escape, pero no puedo pretender el divorcio del reloj y mi muñeca.

extremos

la memoria de los veriscuetos el arte de los sonàmbulos el perfil del vagabundo el arbol verdugo del ahorcado la agonìa de un pajaro el desden del desorden la violacion del unico testigo el mentor de los ruegos el ruedo roto de los rodeos la tripa desnuda de las espatulas el sordo que le grita al mudo el vastago ciego la cigueña atrasada el perro llorando.
todos
todos
todo
nadie
nadie
nada.

idiomacorrido

soylamujerqueescribeenelaireelperfumeamargodelosdesenlacessoylamujerque
cabeenelojodelamuerteconlaimperceptiblearidezdelosespejossoylamujerque
oyeeltemordelospàjaroscuandoocultanlatorpezadequerervencerelcieloysoylamujerque
apagaalaotramujerquecompartemisombra.

La gota en la rosa

No encuentro mejor manera de buscarme que seguir a mi sombra hasta perder mi rastro. Y cuàl es la forma que toma la gota
al dejar de ser làgrima? 
Me acongoja el dolor del rìo cuando el agua se queda quieta El aroma que lleva y que trae la vida despuès de cada lluvia El dulce veneno que acompaña el diluvio de las venganzas La duda que crece cuando se rompe el lago El grito del espejo adentro de un marco.
En el màs estricto de todos los silencios el aire es mùsica cuando la gota estalla.
Ayer me encontrè en mi sombra, me estaba esperando.